Väiksena, nagu kõik normaalsed lapsed, vihkasin ma sibulat. Noh, kui vähe - kuni 30 aastat vana. Pärast 30 sain järsku aru, et suhtumine sibulasse on märk tõelisest täiskasvanust. See on nagu siis, kui koliksite vanemate juurest välja ja mõistaksite, et peate korteri eest maksma ja raha öökapilt ei võeta. Päeva, mil võtate sibula teadlikult enda valmistatud roogadesse panemiseks, võib pidada punktiks täiskasvanute tegeliku elu arvestuses. Ehtne inimlik küpsus.
Lapsepõlves näib sibul olevat gastronoomiaelu üleliigne element. Valisin sibulad välja absoluutselt igalt poolt, ladudes need kenasti taldrikule hunnikusse täiskasvanute halvustavate pilkude alla, kes põletasid mind perenaise töö lugupidamatuse eest. Vanemad uskusid, et see on minu laps: on selge, et lapsed armastavad šokolaade ja nätsu rohkem kui vastikud kibeda triibuga pisarõngad. Aga mu lapsepõlv venis.
Võitle shawarmaga
Kord võtsin shawarma mõnes raudteejaama söögikohas, olles kohutavalt näljane. Võtsin innukalt esimest tükki ja sain aru, et värsked sibulad täidavad kogu täitemahust umbes 30%. Aga polnud kuhugi taganeda ...
Ehkki see polnud Michelini tärniga pärjatud restoran, tundus mulle selle hämmastava publiku silme all sülitamine minu enda abitusest maal, rääkimata tavalisest sündsusest. Otsustasin oma nägu päästa ja selle väljakutse väärikalt vastu võtta. Pealegi tahtsin väga süüa.
Ma kahanesin, pingutasin, hammustasin kiiresti, närisin kiiresti, pisarad jooksid mööda põski ja siis pesin selle kõik kohviklaasiga maha, hingasin välja, värisesin ja tõmbasin hinge ning läksin välja tõstetud peaga. Nagu pärast võitlust vaenlasega, milles ma võitsin.
Peen vihjed ja mahlased peotäied
Minu sõber ründab alati ettekandeid kohvikus:
"Ütle mulle, kas vibu pole kindlasti? Oled sa selles kindel? Kas saate mulle seda garanteerida? Näete, ma pean olema sada protsenti kindel, et selles roogas pole vähimatki sibulavärvi, muidu asendan selle. "
Ja ma olen alati olnud täiesti tema poolel.
Veel üks mu sõber armastab sibulat planeerida, kus vähegi võimalik. Kord valmistusime uueks aastaks ja sebisime köögis ringi. Tegin Olivieri, ta - salat krabipulkadega. Ja äkki nägin, et ta lõikas sibulat... Krabipulkadega magusas salatis. See, kus krabipulgad ühinevad suhkrumaisiga gastronoomiliseks valsiks. Mõru ja vastik sibul, minu lapsepõlvepisarate süüdlane, voolas taldrikule.
- Miks, miks on siis vibu??? - sosistasin abitult, lootes, et mul on aega teda heidutada.
"Ja me valmistame seda salatit alati nii," ütles naine rahulikult, emotsioonitult riisudes peotäie suhkrumaisi otsa.
Salatit ma muidugi ei puutunud.
Sibula valgustatus
Pärast 30. aastat hakkasin järsku keetma kapsasuppi, suppe, hodgepodge’i ja kastet. Loomulikult pole vibu. Kord oma esimest borši keetes sain aru, et selles on midagi puudu. Nii kurb, kui mul endalgi tunnistada oli, oli puudu just sibul, millest ma eitasin viimaseni. Järgmine borš, mille ma sibulaga tegin, kattis mind justkui valgustus - täpselt nagu India joogid, kes nälgivad ja küünte peal matil lebavad. "See on maitsetu ilma sibulata.. see pole maitsev... maitsetu "- kõlas minu peas reeturlik kaja.
Kuid tänaseni vaatan värisemisega "Frost", kus Marfushka puu all närib sibulat nagu õun. Ja samamoodi sulgen silmad sisemiselt, kui näen, kui keegi võtab elusaid tooreid rõngaid, lõikab näiteks heeringa otsa ja krõbiseb mõnuga. Ma ei usu, et ma olen piisavalt kasvanud, et kasvada prantsuse sibulasupi ja frititud sibularõngasteni.
© Yana Stoyanova
